.creo.

creo que escribiré un despertar
tan dulce
como el que pasé contigo

más dulce que ese
en el que te soñé

para tener escrita
la sensación
de despertar a tu lado

creo que me lo haré tatuaje
para
acordarme siempre

hasta cuando se me olvida
hasta cuando no lo busco
ese despertar

pasado
soñado
a tu lado

[nostalgia, parte II]

luces de árbol

de navidad

sin árbol

de navidad

porque esta navidad

no nos podemos

dar ese lujo

[pornography] ("emphasizes sensation without feeling" 54)

Dime lo que quieras de esa foto, pero para mí seguirá siendo un salón de clases, perdido en el sótano de alguna escuela Católica en un pueblo cuyo nombre obliga pensarlo dos veces, y quizás hasta preguntar, ¿en qué país?.

Sigo sin entender cómo rayos escribí tanto en tan poco tiempo.  Eran dos segundos y la página ahora está llena.  Bueno, tres segundos si cuentas el descansito que tomamos bailando entre los pliegues de alguna canción perdida al otro lado de la puerta.  (El segundo agregado para incluir la pausa me recuerda que jamás me han tocado tan poco y pienso durante otro segundo en la extrañeza de ese tercer segundo y ahora van cuatro y las páginas siguen.  Solas.  Sin mano que las toque.)

Cuando soy la página me siento vacía aunque esté llena.  Perdona si eso salió demasiado gráfico pero es que no podré seguir así sin contarle a alguien lo que hice para deshacerme del estrés-- al menos esa es la explicación que le han dado a mi "comportamiento".  (Dicho como si fuese algo fuera de lo normal.)  Leo a Lorde y me doy cuenta de que estoy escapando el miedo de sentir y luego veo que es un miedo a ser la única que siente o quizás es un miedo de pasar demasiado tiempo sentada esperando que me digas que también sientes.  O quizás yo siento aquí sentada pero tú allá donde sea que estés estás más entretenido con la sensación demasiado entretenido con la sensación como para ponerte a pensar en lo que no sientes pero yo sí siento.  

Van seis segundos más o menos y quisiera decir sin duda que van menos para que sean menos los segundos que he pasado escribiéndote sobre estas páginas vacías y llenas como yo a la misma vez.  

Pauso el reloj frente a la foto que no es tuya porque no le hablo a la foto ni al salón ni lo/al que lo ocupa aunque bien podría ser.  No estoy segura si quiero sentir la foto o si es simplemente otra capa de protección para negar lo vulnerable que me hace este eterno sentir que siento tan lejos de tu sensación.  

[beluga]

belly bands play

to announce your arrival

and everyone congratulates you

on your extra pounds

--have you stopped working out? you look so good!

and while your mind gets foggy

the academic papers write themselves

you'll stick to the poetry

and pink skirts for transvestite children

because everyone is so happy

and you're so happy

that the month doesn't matter

what the picture doesn't say yet doesn't matter

the matter matters

so you brandish black and white blurry pictures before you

and lay back to hear the music play

[san pedro, diez] (quizás repetido)

¿how much horizon can you catch in an eyeful?

entre los ángulos and degrees recuerdo que nunca
                                                                                              fui buena
para las matemáticas

[n.b.]

en el segundo párrafo de la entrada anterior, hago referencia a algo que se ve también (me di cuenta más tarde) en son vacas, somos puercos, pirates of the caribbean, de carmen boullosa, capítulo sin número, entre paréntesis, última sección de la primera parte del texto.

.la filosofía saca poesía.

no sé por qué, pero así pasa, y estos son,

   inéditos, mostly, poemas

siete que quizás apoyan la tesis de la profe

     (insiste en la división entre autora / poeta

           y voz poética / yo poético)

y aunque por lo general no estoy de acuerdo

   ¿quizás aquí tenga razón?

  jeff, ¿recuerdas lo que te dije hoy acerca de las preguntas que buscan autores fidedignos,

y las presentaciones que acompañan a los textos, supuestamente aclarando su fin?

y recuerda, el poema no se trata de ti.

[¿cuerpo?] .filosofía 1.

un

hoy

entre las nubes miro

aprieto con mis

ojos lo que

veo

saboreo

la fotografía

de ingles jugosas

piernas       fuertes

pies            andan

[invitación a los ochenta] .filosofía 2.

¡a ochentear se ha dicho!

zúmbate los shorts que te aprietan las nalgas

los zapatotes hasta aquí

el moño p'al la'o,

o péinate grande grande graaaaande

colores por un tubo y siete llaves

¡y que briiiiillen!

píntate las uñas - multicolor fosforescente

¡maquíllate, hombre!

que llegó la hora de la locuuuuura

busca ese fanny pack viejo,

la camisa picoteada

los pantalones oversized

¡a ochentear se ha dicho!

y saca las botellas que no hay por qué volver al mañana

[¿on recycling?] .filosofía 3.

week by week

by weak

transcend --- fulfill your potential

decrease

diminish

occupy less space

fill less

ful fill your potential

to fill less

decrease

diminish

transcend

go beyond the need for space

stop

occupying

space.

week by week

by weak

---be strong

and leave the space for someone else.

let time decrease you--the

hour grows beside

you

shrinking

(grow weak)

week by week by weak... decrease

                                         diminish

                                         transcend.

[birthdeath of a politician] .filosofía 4.

las bocas que abren y mueven

       suenan

       oigo           (no oigo)

cierro los oídos

       permanece el sonido

   me ahogo.

       tengo agua hasta los ojos

   casi como fue en tu vientre

       pero no te respiro.

los párpados me pesan

       te pienso

   inhalo---me olvidé que no podía

   ahora me pesan los pulmones

   comienza el ardor.

las voces discuten nazismo y cierro mis ojos

   para ver menos absurdidades.

no debería ir a ese primer lugar.

tengo demasiado que escribir,

y aun no encuentro el aire

entre tantas bocas babeando mentiras

[footache, like heartache, can be deadly] .filosofía 5.

me aprieta el dedo gordo

del pie.

intento escuchar descifradas hibrideces

pero me aprieta el dedo gordo

del pie.

me hala la energía--

quiere sacar ese conjunto dentro de mí.

el conjunto de energías

que permite

mantener abiertos los ojos.

por lo más que hale, lo

       menos que puedo separar

       los párpados

pienso en chile,

estoy en la chascona

escuchando poesía en bellavista

voy a uruguay

cruzo la calle cuyo nombre se me olvida

por primera vez

con camila

¿era para la 145?

rumbo a la casa de mario.

me aprieta el dedo gordo

del pie.

me aprieta un poco menos,

tengo un poco más de energía, pero

pienso en stacey y vuelvo a soñar:

arreglamos todo en la mesa de francés.

[...] .filosofía 6.

dos gotas

como dos peces

caen

paralelas

lágrimas

nadando hacia su fin

["everything that is born from feeling will be right"] .filosofía 7.

quisiera serte.
tu capacidad de lectura parece mito,
          me lo contó un pajarito.
la síntesis tuya
   los intertextos de tus textos
      [y ahí, la vida sí es un texto,
         de eso estoy segura]
      resultan maravillosos.
y aunque todos se quejen de tus
     textos de zapatos vacíos,
   me fascinan.
e igual que hice hace un año,
     enloquecida por las grabaciones,
     te imito.

quizás soy tu reflejo.
   [vez cuánto le gustaría serte?
        cree que puede ser
          reflejo
       tuyo]

cuando caminaba entre los libreros ese ayer, la sensación de deseo era
  un querer encontrarte
     no para amarte
     tenerte
     sino serte.
encontrarte como ropa
     desnudarme frente a la
     ropa amontonada en el piso
     tomar cada prenda
     una por una
     y convertirme en ti.

pongo tus pies sobre mis pies
     tus piernas las ajusto lentamente
     a las mías
  mis muslos ahora son los tuyos
     tu ingle es la mía
     mi entrepierna, tuya.
     vientre, pecho, corazón y pulmones,
     hasta hombros, cuellos, brazos
  me pongo la camisa
     que lleva tu nombre escrito
     como banda de rock de hace par de décadas
  tu carne
     ha consumido mi carne
  mi piel
     ya no existe, ahora
     tengo la tuya.
lo más importante: donde antes estaban mis manos y mi mente y mi boca,
ahora están
     tus manos para elegir textos, mover páginas,
          escribir y crear, está
     tu mente y capacidad de absorber
          todo como esponja, está
     tu boca para recitarlo todo de forma
          perfectamente declamada
     siempre.

quería serte, desde un principio
     (entraste con aires de estudiante universitario, llevado
          como imán al librero a mi lado)
     pero las herramientas con las que nos proveen
          (entrepiernas entre piernas)
     me movieron en otra dirección--
          la reflexión espontánea
          à la Weltanschauung
          errónea

(y aquí pido disculpa porque perdí el final original entre los pliegues de las páginas web)

[escrito en carbón sobre hojas de trinidad]

con el pequeño papelito en mi mano izquierda reviso
camino subo las escaleras lentamente--
     con la seriedad de alguien que va a visitar a un viejo amigo al
     que no ha visto en años
     al que quizás no sabrá saludar
           ni qué decirle--
llego

vuelvo al mapa reviso no
quiero que quede duda

paso por debajo de un techo
inalcanzable apenas distinguible me
pierdo entre pensamientos y memorias pero
logro llegar

me quedo quieta frente a los numeritos   pasan unos segundos
tengo que pensarlo un poquito más   no sé si estoy lista

inhalo
profundo
paso

tomo dos pasos y
pauso suelto el primer bolso lentamente el peso
es demasiado para seguir con él

reviso los números a la izquierda las
minúsculas letras con
demasiado cuidado
no quiero perderlo suelto
el segundo
bolso mi espalda se ha cansado

encuentro la fila pierdo
el aliento repentinamente
quizás me sorprendió más el perder el aliento que la razón por la cual lo perdí
da igual 
ya lo encontré

guardo el papelito

alzo mi mano lentamente
la extiendo hacia adelante-
tiembla
un poquito
poco
a poco
y percibo
me percato
de estar tocando
la superficie
más áspera
de lo que
anticipo
oscura
con
su
numerito de identificación bien escondido, como si alguien quisiera hacerme trabajar
para encontrarlo

antes de sacarlo
pauso
quizás tenga un poquito de miedo
tengo
es que tengo 
tantas decisiones que tomar en la vida en 
esta semana    casi siempre sé que saldrá más o menos bien pero 
con estas cosas 
nunca sé

como si se hubiese planificado así, saco, abro, leo, y pasa poco tiempo (o mucho, no estoy segura) y me topo con cinco hojas escondidas entre las demás hojas--la verdad es que no las conté y sé que son más no quería cuantificar esa sorpresa--y justo ahí, en ese instante el segundo sin número porque nadie contó, ahí se cae todo, ahí, entre dos bolsos tirados sobre el piso, dos zapatos perdidos de sus dos pies, o quizás uno, no sé, ahí, justo ahí empiezo a llorar, y mis lágrimas tiñen tus antiquísimas hojas, y al ver que he deshecho el trabajo de tantos años, los que te habrá tardado en secarlas, me pongo aun más triste, y miro la hora y veo que no me da tiempo para intentar secarlas de nuevo--mi reloj también está empañado.  tendré que dejarlo ahí, todo justo ahí, y aprender a contar las páginas que me faltan para volver a ti.

[¿reflexive tense says what?]

• Cicatrices:

Lectora 1:  Este es el triste poema que narra la fuerte realización de que la vida sigue cuando uno se va de viaje, y no hay forma de prohibir que cambien las cosas.  En este caso, el viaje intervino en una relación íntima - ya sea de amantes, hermanos, amigos - y previno que la persona que se había ido le consolara en el sufrimiento.  (Sabemos que es la voz poética la que se fue porque se dice "mi ausencia".)  Ambas personas sufrieron desde lejos, y sabemos que al menos la persona que se fue estaba sufriendo con ganas de estar ahí para aconsejar al "tú" del poema. 

La idea de que se forman cicatrices en la ausencia de una persona metaforiza ese cambio que ocurre en la vida.  Si hay dos personas completando un viaje juntas, estarán ahí para presenciar cada cambio que ocurre.  Si se separan, los mismos cambios ocurren, pero casi siempre sirven para distanciar más que para unir, ya que no se presenciaron los cambios. 

El abrazar y apretar da la sensación de que la voz poética quiere fusionarse con las cicatrices, para que dejen de ser cicatrices.  Es decir, quiere que se reestructure el cuerpo para que no hayan señales que delaten la distancia que hubo; quiere borrar la memoria de haber estado separadas; quiere reescribir el pasado para que diga que sí se presenciaron los cambios mientras ocurrían; quiere borrar la ausencia.

El cambio abrupto de la segunda estrofa (en la que intenta borrar su ausencia) a la última demuestra la triste realización.  Es como si se dijera "No logré borrar las cicatrices, el dolor, la ausencia; me conformo con (o, el único remedio que tengo es) sentarte sobre mi falda, abrazarte, y apretarte mientras te tengo cerca de nuevo."

[¿do you like it rough?] .fragmentos inéditos.

[tod@s tiramos]

tirada entre horas
armo
mi
tirada contra horas