.visualis-arte.

[pintando paredes]

mio

pegada a la pared de mi

memoria pintura

fresca tus

huellas digitales

brindan caricias a la

pintura seca

sobre hojas de

papel pared

con más arrugas

que la cara de mi 

abuela pintada el mismo

tono de marrón que

conservan sus cachetes son-

rientes

sonrío

recuerdo el café

más amargo que las 

lágrimas que borran la me-

moria

con leche fresca

más dulce que la memoria

de sus besitos cuando se

acuerda

que se derrama

gotas calientes cubriendo las

paredes de cocina campesin-

a recién pintadas por primera

vez

sobre el piso sucio

porque sus manos ya le

fallan le

ofrezco las mías limpio

seco pinto capa fresca

para tapar las

hoyas derramads día

tras día o

una sola vez

mancha las paredes

cada vez más pintando

mis recuerdos recuerdo

más cada vez pintando

más 

o menos te

veo te

miro me

sonríes te

acuerdas y si

mal no recuerdo me

besas

.gripe porcina.

[hay sólo dos países] 

del enrique lihn, en diario de muerte

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermos

por un tiempo se puede gozar de doble nacionalidad

pero, a la larga, eso no tiene sentido

Duele separarse, poco a poco, de los sanos a quienes

seguiremos unidos, hasta la muerte

separadamente unidos

Con los enfermos dabe una creciente complicidad

que en nada se parece a la amistad o el amor

(esas mitologías que dan sus últimos frutos

a unos pasos del hacha)

Empezamos a enviar y recibir mensajes de nuestros verdaderos conciudadanos

una palabra de aliento

un folleto sobre el cáncer

.no es cuento.

[back to the same routine]

mio

intento descifrar decidir si estoy o no temblando sé

           que al menos los pensamientos

           sí temblando o volando no

           sé decirte pero algo hay

antes de escribir abrir mi boca temo hacerlo por

           miedo de que que-

           de afuera de

           la misma manera que

           está adentro de que

salga el enredo total impresionante

sin

sentido pero con lógica y un or-

           den total 

           impresionante o que salga un ma

           úllo

           la

           drado insert

reference to that hilarious inside joke that

           won't make sense because 

           nobody was

           there to here

           , er, hear,

           it boom beam train

pero las ideas no dejan de venir y no

           se van como han hecho en otras

           ocasiones se quedan y cuando ab-

           ro las

           pá-

           ginas como

           abrir las pier-

           nas cae todo

           justo donde se su-

                                   pone

.first thing mine.

[un limón]

mio

cada pelito en mi

antebrazo

se para

cuando saco mi  mano

por la ventana

mientras 

disfruto

de la música que tocas

     la manera en que tocas

guiando por el monte la 

única noche libre

en la semana

porque cada otro

instante

lo dedicas

a

trabajar para

ganar dinero para

pagar cuentas para

evitar deudas para

ahorrar dinero para

disfrutar de una noche libre por semana.

reservamos esta noche para

fumar

y bailar

y chichar

disfrutar

de las libertades que nos permiten 

tener

brazos fríos

brazos que escapan por la ventana abierta

la ventana abierta para sacar el calor del carro

el carro porquería con el aire dañado

—pero al final de una noche dura,

repleta de rituales repetidos,

      de fumar con y bailar con y chichar con y disfrutar con

      de inhalar y girar y joder y janguear,

no hay mejor final que una mano bailando en el viento—

dejamos que el aire sigua dañado los 

cristales bajan la 

mano sale los 

pelos se paran 

la noche no tendrá fin.

.más escritura que no es mia.

[Revolución] 

de Enrique 

Lihn, en La musiquilla de las pobres 

esferas

No toco la trompeta ni subo a la tribuna

De la revolución prefiero la necesidad de con-

versar entre amigos

aunque sea por las razones más débiles

hasta diletando; y soy, como se ve, un peque-

ño burgués no vergonzante

que ya en los años treinta y pico sospechaba

que detrás del amor a los pobres

de los sagrados corazones

se escondía una monstruosa duplicidad

y que en el cielo habría una puerta de

servicio

para hacer el reparto de las sobras entre los 

mismos mendigos que se res-

tregaban aquí abajo contra los

flancos de la Iglesia

en ese barrio uncioso pero de cuello y

corbata

frío de corazón ornamental

La revolución

es el nacimiento del espíritu crítico y las

perplejidades que le duelen al

imago en los lugares en que se

ha completado para una tarea

por ahora incomprensible

y en nombre de la razón la cabeza vacila

y otras cabezas caen en un cesto

y uno se siente solitario y cruel

víctima de las incalculables injusticias que

efectivamente no se hacen espe-

rar y empiezan a sumarse en el

horizonte de lo que era de rigor

llamar entonces la vida

y su famosa sonrisa.

.para que sepas que te hago caso.

si en algún mometo recibes una llamada

de larga distancia sugiriendo que leas algo,

es recomendable que lo hagas. lo más pro-

bable es que valga la pena. que sea interes-

ante. o que, en le peor de los casos, la per-

sona que llamó sabe que los minutos cob-

rados no fueron malgastados.

mi humilde opinión.

[Poem (Some days I feel...)] de Frank O'Hara

Some days I feel that I exude a fine dust

like that attributed to Pylades in the famous

Cronica nera areopagitica when it was found

and it's because an excavationist has

reached the inner chamber of my heard

and rustled the paper bearing your name

I don't like that stranger sneezing over our love

[Why I Am Not a Painter]

I am not a painter, I am poet.

Why? I think I would rather be

a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg

is starting a painting. I drop in.

"Sit down and have a drink" he

says. I drink; we drink. I look

up. "You have SARDINES in it."

"Yes, it needed something there."

"Oh." I go and the days go by

and I drop in again. The painting

is going on, and I go, and the days

go by. I drop in. The painting is

finished. "Where's SARDINES?"

All that's left is just

letters. "It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of

a color: orange. I write a line

about orange. Pretty soon it is a

whole page of words, not lines.

Then another page. There should be

so much more, not of orange, of

words, of how terrible orange is

and life. Days go by. It is even in

prose, I am a real poet. My poem

is finished and I haven't mentioned

orange yet. It's twelve poems, I call

it ORANGES. And one day in a gallery

I see Mike's painting, called SARDINES.