lunes, 4 de mayo de 2009

.percibiendo el pensamiento por medio de imágenes. o .percibiendo el arte.



[citando, resumiendo una opinión]

• El arte es el pensamiento por medio de imágenes.
• La poesía es una manera particular de pensar . . . esta manera permite cierta economía de fuerzas mentales, una "sensación de ligereza relativa", y el sentimiento estético no es más que un reflejo de esta economía.
• Luego de un cuarto de siglo de esfuerzos, el académico Ovsianiko-Kulikovski se ha visto finalmente obliagado a aislar la poesía lírica, la arquitectura y la música [de las definiciones "sin imágenes no hay arte" y "el arte es el pensamiento por imágenes"], a ver en ellas formas singulares de arte, arte sin imágenes, y definirlas como artes líricas que apuntan directamente a las emociones.
• Mucha gente piensa todavía que el pensamiento por imágenes . . . representa el rasgo principal de la poesía. Para esta gente, pues, la historia del arte por imágenes consistiría en una historia del cambio de la imagen. Pero ocurre que las imágenes son casi inmóviles: de siglo en siglo, de país en país, de poeta en poeta, se transmiten sin cambiarse; las imágenes no provienen de ninguna parte, son de Dios. ... Las imágenes están dadas; en poesía las imágenes son más recordadas que utilizadas para pensar.
• El objeto [de arte] puede ser: 1o) creado como prosaico y percibido como poético; 2o) creado como poético y percibido como prosaico. Esto indica que el carácter estético de un objeto, el derecho de vincularlo con la poesía, es el resultado de nuestra manera de percibir.
• Las leyes de nuestro discurso prosaico, con sus frases inacabadas y sus palabras pronunciadas a medias, se explican por el proceso de automatización. ... "si toda la vida compleja de tanta gente se desarrolla inconscientemente, es como si esa vida no hubiera existido. (Nota del diario de L. Tolstoi del 28 de febrero de 1897, Nikolskoe.
Letopis, diciembre de 1915, p. 354.)" Así la vida desaparece transformándose en nada. La automatización devora los objetos, los hábitos, los muebles, la mujer y el miedo a la guerra.
• Para dar sensación de vida, para sentir los objetos, para percibir que la piedra es piedra, existe eso que se llama arte. La finalidad del arte es dar una sensación del objeto como visión y no como reconocimiento; el procedimiento del arte es el de la singularización de los objetos, y el que consiste en oscurecer la forma, en aumentar la dificultad y la duración de la percepción. El acto de percepción es en arte un fin en sí y debe ser prolongado.


Citas directas tomadas del ensayo "El arte como artificio" (1917) de Viktor Shklovski, segundo capítulo en Teoría de la literatura de los formalistas rusos, compilado por Tzvetan Todorov.

.visualis-arte.2.



[tactocular]
mio

con
tacto me 
toca mi 
tacto me 
agarra mi
mano iz
quierda de
recha me 
agarra sin 
tacto 
con 
tacto
contacto

jueves, 30 de abril de 2009

.visualis-arte.



[pintando paredes]
mio


pegada a la pared de mi
memoria pintura
fresca tus
huellas digitales
brindan caricias a la
pintura seca
sobre hojas de
papel pared
con más arrugas
que la cara de mi 
abuela pintada el mismo
tono de marrón que
conservan sus cachetes son-
rientes
sonrío
recuerdo el café
más amargo que las 
lágrimas que borran la me-
moria
con leche fresca
más dulce que la memoria
de sus besitos cuando se
acuerda
que se derrama
gotas calientes cubriendo las
paredes de cocina campesin-
a recién pintadas por primera
vez
sobre el piso sucio
porque sus manos ya le
fallan le
ofrezco las mías limpio
seco pinto capa fresca
para tapar las
hoyas derramads día
tras día o
una sola vez
mancha las paredes
cada vez más pintando
mis recuerdos recuerdo
más cada vez pintando
más 
o menos te
veo te
miro me
sonríes te
acuerdas y si
mal no recuerdo me
besas

martes, 28 de abril de 2009

.gripe porcina.


[hay sólo dos países] 
del enrique lihn, en diario de muerte

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermos
por un tiempo se puede gozar de doble nacionalidad
pero, a la larga, eso no tiene sentido
Duele separarse, poco a poco, de los sanos a quienes
seguiremos unidos, hasta la muerte
separadamente unidos
Con los enfermos dabe una creciente complicidad
que en nada se parece a la amistad o el amor
(esas mitologías que dan sus últimos frutos
a unos pasos del hacha)
Empezamos a enviar y recibir mensajes de nuestros verdaderos conciudadanos
una palabra de aliento
un folleto sobre el cáncer


sábado, 25 de abril de 2009

.no es cuento.


[back to the same routine]
mio

intento descifrar decidir si estoy o no temblando sé
           que al menos los pensamientos
           sí temblando o volando no
           sé decirte pero algo hay
antes de escribir abrir mi boca temo hacerlo por
           miedo de que que-
           de afuera de
           la misma manera que
           está adentro de que
salga el enredo total impresionante
sin
sentido pero con lógica y un or-
           den total 
           impresionante o que salga un ma
           úllo
           la
           drado insert
reference to that hilarious inside joke that
           won't make sense because 
           nobody was
           there to here
           , er, hear,
           it boom beam train
pero las ideas no dejan de venir y no
           se van como han hecho en otras
           ocasiones se quedan y cuando ab-
           ro las
           pá-
           ginas como
           abrir las pier-
           nas cae todo
           justo donde se su-
                                   pone

viernes, 24 de abril de 2009

.first thing mine.


[un limón]
mio

cada pelito en mi
antebrazo
se para
cuando saco mi  mano
por la ventana
mientras 
disfruto
de la música que tocas
     la manera en que tocas
guiando por el monte la 
única noche libre
en la semana
porque cada otro
instante
lo dedicas
a
trabajar para
ganar dinero para
pagar cuentas para
evitar deudas para
ahorrar dinero para
disfrutar de una noche libre por semana.
reservamos esta noche para
fumar
y bailar
y chichar
disfrutar
de las libertades que nos permiten 
tener
brazos fríos
brazos que escapan por la ventana abierta
la ventana abierta para sacar el calor del carro
el carro porquería con el aire dañado

—pero al final de una noche dura,
repleta de rituales repetidos,
      de fumar con y bailar con y chichar con y disfrutar con
      de inhalar y girar y joder y janguear,
no hay mejor final que una mano bailando en el viento—

dejamos que el aire sigua dañado los 
cristales bajan la 
mano sale los 
pelos se paran 
la noche no tendrá fin.

jueves, 23 de abril de 2009

.más escritura que no es mia.


[Revolución] 
de Enrique 
Lihn, en La musiquilla de las pobres 
esferas

No toco la trompeta ni subo a la tribuna
De la revolución prefiero la necesidad de con-
versar entre amigos
aunque sea por las razones más débiles
hasta diletando; y soy, como se ve, un peque-
ño burgués no vergonzante
que ya en los años treinta y pico sospechaba
que detrás del amor a los pobres
de los sagrados corazones
se escondía una monstruosa duplicidad
y que en el cielo habría una puerta de
servicio
para hacer el reparto de las sobras entre los 
mismos mendigos que se res-
tregaban aquí abajo contra los
flancos de la Iglesia
en ese barrio uncioso pero de cuello y
corbata
frío de corazón ornamental
La revolución
es el nacimiento del espíritu crítico y las
perplejidades que le duelen al
imago en los lugares en que se
ha completado para una tarea
por ahora incomprensible
y en nombre de la razón la cabeza vacila
y otras cabezas caen en un cesto
y uno se siente solitario y cruel
víctima de las incalculables injusticias que
efectivamente no se hacen espe-
rar y empiezan a sumarse en el
horizonte de lo que era de rigor
llamar entonces la vida
y su famosa sonrisa.

.para que sepas que te hago caso.

si en algún mometo recibes una llamada
de larga distancia sugiriendo que leas algo,
es recomendable que lo hagas. lo más pro-
bable es que valga la pena. que sea interes-
ante. o que, en le peor de los casos, la per-
sona que llamó sabe que los minutos cob-
rados no fueron malgastados.
mi humilde opinión.

[Poem (Some days I feel...)] de Frank O'Hara

Some days I feel that I exude a fine dust
like that attributed to Pylades in the famous
Cronica nera areopagitica when it was found

and it's because an excavationist has
reached the inner chamber of my heard
and rustled the paper bearing your name

I don't like that stranger sneezing over our love


[Why I Am Not a Painter]

I am not a painter, I am poet.
Why? I think I would rather be
a painter, but I am not. Well,

for instance, Mike Goldberg
is starting a painting. I drop in.
"Sit down and have a drink" he
says. I drink; we drink. I look
up. "You have SARDINES in it."
"Yes, it needed something there."
"Oh." I go and the days go by
and I drop in again. The painting
is going on, and I go, and the days
go by. I drop in. The painting is
finished. "Where's SARDINES?"
All that's left is just
letters. "It was too much," Mike says.

But me? One day I am thinking of
a color: orange. I write a line
about orange. Pretty soon it is a
whole page of words, not lines.
Then another page. There should be
so much more, not of orange, of
words, of how terrible orange is
and life. Days go by. It is even in
prose, I am a real poet. My poem
is finished and I haven't mentioned
orange yet. It's twelve poems, I call
it ORANGES. And one day in a gallery
I see Mike's painting, called SARDINES.