creo que escribiré un despertar
tan dulce
como el que pasé contigo
más dulce que ese
en el que te soñé
para tener escrita
la sensación
de despertar a tu lado
creo que me lo haré tatuaje
para
acordarme siempre
hasta cuando se me olvida
hasta cuando no lo busco
ese despertar
pasado
soñado
a tu lado
domingo, 29 de noviembre de 2009
viernes, 27 de noviembre de 2009
[nostalgia, parte II]
luces de árbol
de navidad
sin árbol
de navidad
porque esta navidad
no nos podemos
dar ese lujo
miércoles, 25 de noviembre de 2009
[pornography] ("emphasizes sensation without feeling" 54)
Dime lo que quieras de esa foto, pero para mí seguirá siendo un salón de clases, perdido en el sótano de alguna escuela Católica en un pueblo cuyo nombre obliga pensarlo dos veces, y quizás hasta preguntar, ¿en qué país?.
Sigo sin entender cómo rayos escribí tanto en tan poco tiempo. Eran dos segundos y la página ahora está llena. Bueno, tres segundos si cuentas el descansito que tomamos bailando entre los pliegues de alguna canción perdida al otro lado de la puerta. (El segundo agregado para incluir la pausa me recuerda que jamás me han tocado tan poco y pienso durante otro segundo en la extrañeza de ese tercer segundo y ahora van cuatro y las páginas siguen. Solas. Sin mano que las toque.)
Cuando soy la página me siento vacía aunque esté llena. Perdona si eso salió demasiado gráfico pero es que no podré seguir así sin contarle a alguien lo que hice para deshacerme del estrés-- al menos esa es la explicación que le han dado a mi "comportamiento". (Dicho como si fuese algo fuera de lo normal.) Leo a Lorde y me doy cuenta de que estoy escapando el miedo de sentir y luego veo que es un miedo a ser la única que siente o quizás es un miedo de pasar demasiado tiempo sentada esperando que me digas que también sientes. O quizás yo siento aquí sentada pero tú allá donde sea que estés estás más entretenido con la sensación demasiado entretenido con la sensación como para ponerte a pensar en lo que no sientes pero yo sí siento.
Van seis segundos más o menos y quisiera decir sin duda que van menos para que sean menos los segundos que he pasado escribiéndote sobre estas páginas vacías y llenas como yo a la misma vez.
Pauso el reloj frente a la foto que no es tuya porque no le hablo a la foto ni al salón ni lo/al que lo ocupa aunque bien podría ser. No estoy segura si quiero sentir la foto o si es simplemente otra capa de protección para negar lo vulnerable que me hace este eterno sentir que siento tan lejos de tu sensación.
jueves, 19 de noviembre de 2009
[beluga]
belly bands play
to announce your arrival
and everyone congratulates you
on your extra pounds
--have you stopped working out? you look so good!
and while your mind gets foggy
the academic papers write themselves
you'll stick to the poetry
and pink skirts for transvestite children
because everyone is so happy
and you're so happy
that the month doesn't matter
what the picture doesn't say yet doesn't matter
the matter matters
so you brandish black and white blurry pictures before you
and lay back to hear the music play
martes, 17 de noviembre de 2009
[san pedro, diez] (quizás repetido)
¿how much horizon can you catch in an eyeful?
entre los ángulos and degrees recuerdo que nunca
fui buena
para las matemáticas
entre los ángulos and degrees recuerdo que nunca
fui buena
para las matemáticas
lunes, 16 de noviembre de 2009
[n.b.]
en el segundo párrafo de la entrada anterior, hago referencia a algo que se ve también (me di cuenta más tarde) en son vacas, somos puercos, pirates of the caribbean, de carmen boullosa, capítulo sin número, entre paréntesis, última sección de la primera parte del texto.
sábado, 14 de noviembre de 2009
.la filosofía saca poesía.
no sé por qué, pero así pasa, y estos son,
inéditos, mostly, poemas
siete que quizás apoyan la tesis de la profe
(insiste en la división entre autora / poeta
y voz poética / yo poético)
y aunque por lo general no estoy de acuerdo
¿quizás aquí tenga razón?
jeff, ¿recuerdas lo que te dije hoy acerca de las preguntas que buscan autores fidedignos,
y las presentaciones que acompañan a los textos, supuestamente aclarando su fin?
y recuerda, el poema no se trata de ti.
[¿cuerpo?] .filosofía 1.
un
hoy
entre las nubes miro
aprieto con mis
ojos lo que
veo
saboreo
la fotografía
de ingles jugosas
piernas fuertes
pies andan
[invitación a los ochenta] .filosofía 2.
¡a ochentear se ha dicho!
zúmbate los shorts que te aprietan las nalgas
los zapatotes hasta aquí
el moño p'al la'o,
o péinate grande grande graaaaande
colores por un tubo y siete llaves
¡y que briiiiillen!
píntate las uñas - multicolor fosforescente
¡maquíllate, hombre!
que llegó la hora de la locuuuuura
busca ese fanny pack viejo,
la camisa picoteada
los pantalones oversized
¡a ochentear se ha dicho!
y saca las botellas que no hay por qué volver al mañana
[¿on recycling?] .filosofía 3.
week by week
by weak
transcend --- fulfill your potential
decrease
diminish
occupy less space
fill less
ful fill your potential
to fill less
decrease
diminish
transcend
go beyond the need for space
stop
occupying
space.
week by week
by weak
---be strong
and leave the space for someone else.
let time decrease you--the
hour grows beside
you
shrinking
(grow weak)
week by week by weak... decrease
diminish
transcend.
[birthdeath of a politician] .filosofía 4.
las bocas que abren y mueven
suenan
oigo (no oigo)
cierro los oídos
permanece el sonido
me ahogo.
tengo agua hasta los ojos
casi como fue en tu vientre
pero no te respiro.
los párpados me pesan
te pienso
inhalo---me olvidé que no podía
ahora me pesan los pulmones
comienza el ardor.
las voces discuten nazismo y cierro mis ojos
para ver menos absurdidades.
no debería ir a ese primer lugar.
tengo demasiado que escribir,
y aun no encuentro el aire
entre tantas bocas babeando mentiras
[footache, like heartache, can be deadly] .filosofía 5.
me aprieta el dedo gordo
del pie.
intento escuchar descifradas hibrideces
pero me aprieta el dedo gordo
del pie.
me hala la energía--
quiere sacar ese conjunto dentro de mí.
el conjunto de energías
que permite
mantener abiertos los ojos.
por lo más que hale, lo
menos que puedo separar
los párpados
pienso en chile,
estoy en la chascona
escuchando poesía en bellavista
voy a uruguay
cruzo la calle cuyo nombre se me olvida
por primera vez
con camila
¿era para la 145?
rumbo a la casa de mario.
me aprieta el dedo gordo
del pie.
me aprieta un poco menos,
tengo un poco más de energía, pero
pienso en stacey y vuelvo a soñar:
arreglamos todo en la mesa de francés.
["everything that is born from feeling will be right"] .filosofía 7.
quisiera serte.
tu capacidad de lectura parece mito,
me lo contó un pajarito.
la síntesis tuya
los intertextos de tus textos
[y ahí, la vida sí es un texto,
de eso estoy segura]
resultan maravillosos.
y aunque todos se quejen de tus
textos de zapatos vacíos,
me fascinan.
e igual que hice hace un año,
enloquecida por las grabaciones,
te imito.
quizás soy tu reflejo.
[vez cuánto le gustaría serte?
cree que puede ser
reflejo
tuyo]
cuando caminaba entre los libreros ese ayer, la sensación de deseo era
un querer encontrarte
no para amarte
tenerte
sino serte.
encontrarte como ropa
desnudarme frente a la
ropa amontonada en el piso
tomar cada prenda
una por una
y convertirme en ti.
pongo tus pies sobre mis pies
tus piernas las ajusto lentamente
a las mías
mis muslos ahora son los tuyos
tu ingle es la mía
mi entrepierna, tuya.
vientre, pecho, corazón y pulmones,
hasta hombros, cuellos, brazos
me pongo la camisa
que lleva tu nombre escrito
como banda de rock de hace par de décadas
tu carne
ha consumido mi carne
mi piel
ya no existe, ahora
tengo la tuya.
lo más importante: donde antes estaban mis manos y mi mente y mi boca,
ahora están
tus manos para elegir textos, mover páginas,
escribir y crear, está
tu mente y capacidad de absorber
todo como esponja, está
tu boca para recitarlo todo de forma
perfectamente declamada
siempre.
quería serte, desde un principio
(entraste con aires de estudiante universitario, llevado
como imán al librero a mi lado)
pero las herramientas con las que nos proveen
(entrepiernas entre piernas)
me movieron en otra dirección--
la reflexión espontánea
à la Weltanschauung
errónea
(y aquí pido disculpa porque perdí el final original entre los pliegues de las páginas web)
tu capacidad de lectura parece mito,
me lo contó un pajarito.
la síntesis tuya
los intertextos de tus textos
[y ahí, la vida sí es un texto,
de eso estoy segura]
resultan maravillosos.
y aunque todos se quejen de tus
textos de zapatos vacíos,
me fascinan.
e igual que hice hace un año,
enloquecida por las grabaciones,
te imito.
quizás soy tu reflejo.
[vez cuánto le gustaría serte?
cree que puede ser
reflejo
tuyo]
cuando caminaba entre los libreros ese ayer, la sensación de deseo era
un querer encontrarte
no para amarte
tenerte
sino serte.
encontrarte como ropa
desnudarme frente a la
ropa amontonada en el piso
tomar cada prenda
una por una
y convertirme en ti.
pongo tus pies sobre mis pies
tus piernas las ajusto lentamente
a las mías
mis muslos ahora son los tuyos
tu ingle es la mía
mi entrepierna, tuya.
vientre, pecho, corazón y pulmones,
hasta hombros, cuellos, brazos
me pongo la camisa
que lleva tu nombre escrito
como banda de rock de hace par de décadas
tu carne
ha consumido mi carne
mi piel
ya no existe, ahora
tengo la tuya.
lo más importante: donde antes estaban mis manos y mi mente y mi boca,
ahora están
tus manos para elegir textos, mover páginas,
escribir y crear, está
tu mente y capacidad de absorber
todo como esponja, está
tu boca para recitarlo todo de forma
perfectamente declamada
siempre.
quería serte, desde un principio
(entraste con aires de estudiante universitario, llevado
como imán al librero a mi lado)
pero las herramientas con las que nos proveen
(entrepiernas entre piernas)
me movieron en otra dirección--
la reflexión espontánea
à la Weltanschauung
errónea
(y aquí pido disculpa porque perdí el final original entre los pliegues de las páginas web)
viernes, 13 de noviembre de 2009
[escrito en carbón sobre hojas de trinidad]
con el pequeño papelito en mi mano izquierda reviso
camino subo las escaleras lentamente--
con la seriedad de alguien que va a visitar a un viejo amigo al
que no ha visto en años
al que quizás no sabrá saludar
ni qué decirle--
llego
vuelvo al mapa reviso no
quiero que quede duda
paso por debajo de un techo
inalcanzable apenas distinguible me
pierdo entre pensamientos y memorias pero
logro llegar
me quedo quieta frente a los numeritos pasan unos segundos
tengo que pensarlo un poquito más no sé si estoy lista
inhalo
profundo
paso
tomo dos pasos y
pauso suelto el primer bolso lentamente el peso
es demasiado para seguir con él
reviso los números a la izquierda las
minúsculas letras con
demasiado cuidado
no quiero perderlo suelto
el segundo
bolso mi espalda se ha cansado
encuentro la fila pierdo
el aliento repentinamente
quizás me sorprendió más el perder el aliento que la razón por la cual lo perdí
da igual
ya lo encontré
guardo el papelito
alzo mi mano lentamente
la extiendo hacia adelante-
tiembla
un poquito
poco
a poco
y percibo
me percato
de estar tocando
la superficie
más áspera
de lo que
anticipo
oscura
con
su
numerito de identificación bien escondido, como si alguien quisiera hacerme trabajar
para encontrarlo
antes de sacarlo
pauso
quizás tenga un poquito de miedo
tengo
es que tengo
tantas decisiones que tomar en la vida en
esta semana casi siempre sé que saldrá más o menos bien pero
con estas cosas
nunca sé
como si se hubiese planificado así, saco, abro, leo, y pasa poco tiempo (o mucho, no estoy segura) y me topo con cinco hojas escondidas entre las demás hojas--la verdad es que no las conté y sé que son más no quería cuantificar esa sorpresa--y justo ahí, en ese instante el segundo sin número porque nadie contó, ahí se cae todo, ahí, entre dos bolsos tirados sobre el piso, dos zapatos perdidos de sus dos pies, o quizás uno, no sé, ahí, justo ahí empiezo a llorar, y mis lágrimas tiñen tus antiquísimas hojas, y al ver que he deshecho el trabajo de tantos años, los que te habrá tardado en secarlas, me pongo aun más triste, y miro la hora y veo que no me da tiempo para intentar secarlas de nuevo--mi reloj también está empañado. tendré que dejarlo ahí, todo justo ahí, y aprender a contar las páginas que me faltan para volver a ti.
camino subo las escaleras lentamente--
con la seriedad de alguien que va a visitar a un viejo amigo al
que no ha visto en años
al que quizás no sabrá saludar
ni qué decirle--
llego
vuelvo al mapa reviso no
quiero que quede duda
paso por debajo de un techo
inalcanzable apenas distinguible me
pierdo entre pensamientos y memorias pero
logro llegar
me quedo quieta frente a los numeritos pasan unos segundos
tengo que pensarlo un poquito más no sé si estoy lista
inhalo
profundo
paso
tomo dos pasos y
pauso suelto el primer bolso lentamente el peso
es demasiado para seguir con él
reviso los números a la izquierda las
minúsculas letras con
demasiado cuidado
no quiero perderlo suelto
el segundo
bolso mi espalda se ha cansado
encuentro la fila pierdo
el aliento repentinamente
quizás me sorprendió más el perder el aliento que la razón por la cual lo perdí
da igual
ya lo encontré
guardo el papelito
alzo mi mano lentamente
la extiendo hacia adelante-
tiembla
un poquito
poco
a poco
y percibo
me percato
de estar tocando
la superficie
más áspera
de lo que
anticipo
oscura
con
su
numerito de identificación bien escondido, como si alguien quisiera hacerme trabajar
para encontrarlo
antes de sacarlo
pauso
quizás tenga un poquito de miedo
tengo
es que tengo
tantas decisiones que tomar en la vida en
esta semana casi siempre sé que saldrá más o menos bien pero
con estas cosas
nunca sé
como si se hubiese planificado así, saco, abro, leo, y pasa poco tiempo (o mucho, no estoy segura) y me topo con cinco hojas escondidas entre las demás hojas--la verdad es que no las conté y sé que son más no quería cuantificar esa sorpresa--y justo ahí, en ese instante el segundo sin número porque nadie contó, ahí se cae todo, ahí, entre dos bolsos tirados sobre el piso, dos zapatos perdidos de sus dos pies, o quizás uno, no sé, ahí, justo ahí empiezo a llorar, y mis lágrimas tiñen tus antiquísimas hojas, y al ver que he deshecho el trabajo de tantos años, los que te habrá tardado en secarlas, me pongo aun más triste, y miro la hora y veo que no me da tiempo para intentar secarlas de nuevo--mi reloj también está empañado. tendré que dejarlo ahí, todo justo ahí, y aprender a contar las páginas que me faltan para volver a ti.
[¿reflexive tense says what?]
• Cicatrices:
Lectora 1: Este es el triste poema que narra la fuerte realización de que la vida sigue cuando uno se va de viaje, y no hay forma de prohibir que cambien las cosas. En este caso, el viaje intervino en una relación íntima - ya sea de amantes, hermanos, amigos - y previno que la persona que se había ido le consolara en el sufrimiento. (Sabemos que es la voz poética la que se fue porque se dice "mi ausencia".) Ambas personas sufrieron desde lejos, y sabemos que al menos la persona que se fue estaba sufriendo con ganas de estar ahí para aconsejar al "tú" del poema.
La idea de que se forman cicatrices en la ausencia de una persona metaforiza ese cambio que ocurre en la vida. Si hay dos personas completando un viaje juntas, estarán ahí para presenciar cada cambio que ocurre. Si se separan, los mismos cambios ocurren, pero casi siempre sirven para distanciar más que para unir, ya que no se presenciaron los cambios.
El abrazar y apretar da la sensación de que la voz poética quiere fusionarse con las cicatrices, para que dejen de ser cicatrices. Es decir, quiere que se reestructure el cuerpo para que no hayan señales que delaten la distancia que hubo; quiere borrar la memoria de haber estado separadas; quiere reescribir el pasado para que diga que sí se presenciaron los cambios mientras ocurrían; quiere borrar la ausencia.
El cambio abrupto de la segunda estrofa (en la que intenta borrar su ausencia) a la última demuestra la triste realización. Es como si se dijera "No logré borrar las cicatrices, el dolor, la ausencia; me conformo con (o, el único remedio que tengo es) sentarte sobre mi falda, abrazarte, y apretarte mientras te tengo cerca de nuevo."
jueves, 5 de noviembre de 2009
domingo, 1 de noviembre de 2009
Suscribirse a:
Entradas (Atom)